Un poco más

Una pluma, un tintero y un puñado de viejos folios amontonados ante él, sentado en una silla, es lo único que podíamos encontrar en aquella oscura habitación, alumbrada únicamente por un candelabro, desgastado y reforzado por el paso de los años.
Se disponía a escribir el poema más asombroso que pudiese existir. Folios tras folios iban siendo arrojados a la basura como gotas de agua cayendo en plena tormenta.
No le salían las palabras. Cuando creía tenerlo listo, algo fallaba.
Dispuesto a darse por vencido -había desaprovechado tantas oportunidades y tantas hojas-, se encontraba ante el último folio; le pedía a gritos un esfuerzo más, un intento final.
Lo hizo, estaba seguro que esta vez sí.
Y así fue.
Conquistó a todos con sus palabras tintadas en el folio y llenas de sentimientos, de espera.

Noches indiferentes

Busco en el horizonte una luz tenue que me guíe, pero es de noche y hasta las farolas dejaron de funcionar con el frío.
Camino con paso firme, apresurada y con miedo. La oscuridad me envuelve y los leves sonidos propios de las noches me aterran más que el crujir de la madera en una vieja casa solitaria.
No sé a dónde voy ni a dónde quiero ir. Camino y camino, y la única luz visible es el reflejo de la luna llena allá, en un lejano cristal, ya desgastado por las ruinas que le rodean.
Me paro en seco y miro a mi alrededor. Solo estoy yo, ni un alma, ni un cuerpo más.
Entonces grito: <<viento, hazme volar>>. Y retomando el paso, vuelvo a caminar.

Como pájaro perdido entre tus versos.

"Mis alas son tus hojas,
convirtiendo en poesía lo que tocas".